鸢

【典诺】 荼靡

♢末日设定，学者典x医生诺。瘟疫世界。

  

♢bgm - 陈粒《易燃易爆炸》，王菲《开到荼靡》

  

♢鱼鱼11.16生日快乐！！啵啵！！ @Stalker19 

  

♢感谢abc打字！

  

♢致敬死在夏天暴雪里的Freja

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    他憎恨自己曾有幸抓住那一张船票。

  

    卢卡斯的指尖不安分地去揉贴身那张纸。单薄的木纤维，轻飘而无生命，却也能轻描淡写地决定千万人的生命。曾经他也这样用指尖探进抽签的箱子，再抓出来时，那仿佛是对他周围几千人的极刑判决书。将要死去的人们保持一片死寂。

  

    学者稍稍偏过视线，他担心卢卡斯的骨上新生出了花纹：“……还好吧？”仍旧是职业式的温和语气。

  

    卢卡斯的手从腰际放下了。他回过神，很轻地点头，没有与湖青色的眸子对视。从病床边起身时，学者的笔又重新沙沙地响了起来，像蚕食桑叶，不知疲倦地编织回忆录：他自己的日记，他所知的人类的历史，结出细腻的白茧来逃避现实。

  

    他在离开前感到背后满是灼烧感，仿佛蚁啮，不依不饶地尾随着他。整间病房都蔓延着淡淡的腐烂的甜香，他知道是由他背后的花纹散发出来的。他甚至能想象那些斑斑驳驳的涂黑纹路如何缓慢生长。

  

    “我去买点补给。”卢卡斯说。开门后又在原地踌躇几秒，背对着贝瓦尔德，像是在自言自语：“我很快回来。”

  

    “要小心。”是一如既往的平静。

  

    于是他把门带上了。卢卡斯抬手拉上了口罩，他深吸滤过的空气，往外走。医院冰冷的光照着空无一人的走廊，窗外的城市只剩下冰冷的钢筋水泥。

  

    其实末日是不准确的。生活并没有结束，灾难也并不是在一瞬间降临的。这场全球性的瘟疫起初并没有得到应有的重视，人们以审美的眼光来欣赏骨生花的症状。每个患者的体表上都生出了不同的深黑色花纹，花藤一般蔓延，像独一无二的艺术品。卢卡斯行医时检查过一个姑娘，浑身玫瑰似的斑纹。她对于花纹的美是自豪的，多少带着点赏玩的意味：

  

    “不疼……一点都不难受。只是有些犯困，骨头多少会隐痛，那像是一种灼烧感吧。”

  

    医学界开始了药物的研究，进程缓慢。直到第一批患者的症状恶化时，社会才陷入了恐慌。而医生们也惊觉似乎没有药物能根治这种病情，甚至无法确定它的传染方式，只是发现患者的数量开始不可控地增长。

  

    那个女孩最终转移进了隔离室。她仍活着，但是她的身体已经死了。花纹覆盖的皮肤散发出甜香，腐肉离体，血是浓郁的黑，露出的骨骸也是焦黑，仿佛被大火烧过。她说，她恨那些玫瑰，然后由担架抬走了。她的脚踝已经腐烂到只剩漆黑的骨架。

  

    政府将所有的科研资金都投入了星际飞船的投资上，人们抽签，求千分之一的一次生机，能登上飞船逃离瘟疫。飞船起先是每周来回一趟，渐渐减了每月，而从上一次飞船来临到现在，已有半年了，还不知道那会不会是最后一趟。活着的人往天上飞，死去的人埋进土里，将死而未死的人行走在大地上。

  

    比如他，比如贝瓦尔德。

  

    作为医生，他一直都希望能独自完成上药，但每回的尝试都以失败告终。贝瓦尔德已经能很熟练地持刀替他破开花纹了，但学者的手抚过伤痕时，卢卡斯仍会颤栗，尽管那只是某一瞬间。

  

    贝瓦尔德能察觉到，于是手上的力道更轻了。他问：“疼吗？”

  

    “没事。”医生无所谓的口吻，“反正我快要死了。”

  

    “别这么说……你还能写字，还能行走，还有自己的意志。医生，至少你现在还活着。”

  

    卢卡斯不再回忆了。他走进空无一人的商店，自动供电系统仍在运行着。他在惨白的灯光下去挑选他们需要的食物、衣物、收进包里，数了货币，压在收银台上。放下钱时他稍稍犹豫了一会儿，又多留下几枚硬币，从货架上带走一小盒火柴。

  

    1.

  

    大风把车票从他的手里吹走了。

  

    卢卡斯回头看，他看见不远处有个蓝风衣替他捡起了那张车票。太多的人从他们之间经过，视线被挡住了，看不清他脸上有什么表情。卢卡斯穿过人群，往陌生人的方向走去，而当他走到蓝风衣前时，镜片后的湖青色触动了他。格外深邃的眼神。

  

    “卢卡斯？”低沉的嗓音。

  

    医生下意识地应了一声，随即很快地想起车票上印有他的名字。他点了头算是道谢，同时注意到递过车票的那只手上戴有深黑的手套。蓝风衣思考了是否要说出他的忠告，几秒后他平静地开口：“先别去航空港，很危险。”

  

    卢卡斯皱了眉头，手指隔着衣料按住他的船票：“与你无关。”

  

    男人耸耸肩：“我不在乎。”之后转身离开了。他浅金色的短发与蓝色的长摆风衣在人群中一晃，消失了。仿佛水溶于水。

  

    医生最终没能赶上那趟列车。他坐在候车厅的长椅上，行李放在手边，精简成小小的一只箱子。时钟漫无目的地行走，电视画面漫无目的地播放着节目。惊慌的人们来回奔走着，列车一班班地往返。在焦虑的氛围中，他看见电视上的画面切换成了新闻直播，报道的是航空港的事件。

  

    首先是有群众在围观登机时，冲上去抢夺船票。随后有更多的人赶来参与其中。之后卫兵借口有传染者暴死，对着人群开枪。人们倒下了，像一片被割茬的麦田。事件最终是政府出面解决了，但是卢卡斯忽然也觉得他不在乎了，逃走现在来说对他一点意义也没有了。

  

    他想起那个陌生人，本该想起他的发与衣服，然而他只能想起那双湖青色的眼睛。卢卡斯很快就将这些记忆忘却了，他以为那会是他们的第一次见面和最后一次见面。

  

    贝瓦尔德在散步时不断记录周围的一切。或者说他假装自己喜欢作记录，只是之前他为科研所记录，现在他为自己记录。

  

    “感谢社会曾经还那么高度发达过，”他写，“让末日后的自动供电系统和饮用水净化系统还能自动运转下去。”

  

    不远处传来轻微的呻吟。马路对面的街道上倚着个陌生人，有人蹲在那个患者旁边救治。稀疏的车辆偶尔经过，他看见那似乎是个医生，白袍与淡银色的碎发都静静垂着，在末日的阳光里几乎趋于透明。在那一瞬间，他想起了故乡的大雪，世界陷入无声。

  

    之后他也能偶尔听说医生的事迹，到患者集中营时也能看见他在忙碌。有一天医生站起身，却又突然地倒下，周围的人们急忙把他扶起来。贝瓦尔德在角落里做记录，听见医生平和的声音说要去取新的药，白衣飘出诊室后忽地往下一落。

  

    呼吸停窒半秒。贝瓦尔德没听见手中纸笔落地的声音。他只是往门外追。医生靠在墙边，半闭着眼，快要睡着的样子。贝瓦尔德上前要撑起他，医生原本是要挣开，但一回头，烟紫色与湖青色交织在一起。他平静下来了。

  

    “你也感染了？”

  

    贝瓦尔德摆摆头，而医生在问完这个问题后又往回看：“他们没看见吧？”

  

    学者跟着回头。拐角的高墙挡住了他们的视线，只能看见诊室的角落里留着零乱的纸笔。他含糊地从喉咙里应了一声，意思是没有。同时他感觉那个单薄的身子从他的怀里离开了。

  

    “谢谢……你总共帮了我两次。”医生的声音飘忽不定，跟着他往前走，“我去拿药。”

  

    贝瓦尔德嗅到了大雪里的甜香味，令人眩晕的味道从白衣上传出来。他猛然想起曾经有人穿过车站的人群走来，向他走来，他手上曾握着谁的车票。

  

    “卢卡斯，”他跟上去，“你要给谁拿药？”

  

    医生不回答。

  

    “你刚刚是不是累了……你想睡觉，你真的没问题吗？”

  

    沉默。

  

    “医生，你是不是感染了？”

  

    卢卡斯猛地停下来，腐烂的气息淡淡地在空气里沉浮。他很轻地笑笑：“你还会在乎这种事？”

  

    “你需要帮助。”

  

    “我不需要。我可以自己处理，也没有人能帮得上我——”

  

    贝瓦尔德马上就否定了医生的话，他们两人站在医院苍白的走廊里，沉默地呼吸。过了很久，贝瓦尔德才接着往下说：

  

    “让我试试吧，我想帮你。”

  

    在单间里，卢卡斯坐在床沿，把刀递给贝瓦尔德：“等一下你最好脱掉手套。”又补充一句，“和拿笔写字一样，你说一句话就划一下。”医生解下他的白袍，衣料落下后露出赤裸的脊背，肩胛骨上淡淡的瑰丽的花纹，像蝴蝶合拢的翅膀。

  

    卢卡斯确实是第一次被上药，贝瓦尔德在对话中了解到他一曾试图给自己上药，但这种位置确实使他难以成功。卢卡斯问了他的名字与曾经的职业，没去深究，只是说他上药的速度比预想的快很多。贝瓦尔德的指尖抚过卢卡斯的花纹，他感觉医生在颤抖，刀就这么悬在半空中，停住了。

  

    “你会痛吗？”

  

    医生说，不。他思考了一会儿，又说：“我曾经接过一个病人，他当初是自己给自己上药的。因为没有痛感，他又无法忍受灼烧感，就失手卸掉了自己的左膝盖。”

  

    贝瓦尔德沉默了。他用棉签把抑制药抹在深黑的骨头上：“你治疗过几个病人？我想记录下来。”

  

    “数不清了。但他们最后都会死的。我也是。”

  

    蓝风衣铲起一层土，盖在那个小土坑上。医生站在边上，垂着眼，为逝者作祷词。贝瓦尔德最后盖实了尘土，直起身来，望着医院花园里的几十个土坑。

  

    “这是最后一个病人，医生，你接下来打算去哪里？”

  

    烟紫色中有一层淡淡的悲哀，遮住了原来的光彩。“我不知道，但绝不会是这里。我们该走了。”

  

    贝瓦尔德转头看向他的眼睛，他无意识地小声重复那个单词，我们。

  

    2.

  

    医生曾把上药的过程形容成一种仪式，每天早晨醒来的一种仪式。学者觉得他说什么都是对的，醒来后意识就必须也要在光天化日之下清醒，醒来前一切都是朦朦胧胧的梦境。卢卡斯背对着他，不知道他的眼神专注而温柔。贝瓦尔德面对他赤裸的背，背上精细的复杂的花纹，激起一种纯粹的原始的审美。

  

    他告诫自己不被允许心动，理智至少知道心动是一种诱惑，不依不饶。可是感性对他低语，你在触碰，触碰人类的真正的美。贝瓦尔德觉得是末日让他昏了头，牧师只允许将神作为信仰，而不允许去爱。那是禁果。花纹像蛇一样从他手指下流过，体温微微地冷。

  

    然后就结束了，医生穿上了白衣。他说，谢谢。但贝瓦尔德在想，该说谢谢的是我。卢卡斯转回来，看见学者已经戴上了手套，漆黑的结实质地，像黑珍珠制的假手，这意味着有所顾虑。医生能猜到是因为他背上的花纹，这原因显而易见，但心里还是钝痛，仿佛换牙的小兽忍不住一下一下地咬着木头。

  

    他们坐在同一张床上，都想着对方，怀着完全不同的情绪。

  

    一个人开始书写，另一个人在外面行走。伸手去高架上取下一条巧克力时，医生看见自己的腕，花纹攀上了手腕，美得像教堂里的浮雕。他想，属于他的末日就快要降临了。他要在诸神黄昏之前去抓住月亮。

  

    回去找贝瓦尔德时，反倒是学者希望医生陪他在晚上出去走走。他想记起一些事情来冲淡某些事情。两个人照例煮了罐头吃，出门，沉默地走过沉默的街。

  

    医生问他：“你研究什么学科？”

  

    “我只负责记录。”

  

    “记录什么呢？”

  

    “记录科研。”

  

    不再说了。兜转了很久，都看见一幢格外高的楼，没有交谈，但都不约而同地往那走。电梯能用，自动供电系统运转上了顶楼。医生身子过于单薄，高处的风刮起他的衣摆，翅膀一样鼓动，他的银发月光一样地亮。

  

    城市的生命几乎都消失了，窗口的灯却都亮着。白光层次不一地沉浮在均匀的黑暗中，宇宙的箱底撒一片橙光的路灯，细碎的恒星的遗体。真正的宇宙暗着，没有月亮，阴天。感谢自动供电系统，让天地颠倒，他们才有理由溶解在以太之中。

  

    卢卡斯说：“将死而未死的人才能独享倒过来的宇宙。”

  

    “艺术。”湖青色却只看宇宙之上的那个人。

  

    医生笑笑，赞同的意味。笑完了，宇宙就索然无味了。他偏过头，对上湖青色，靠近，接近，手指在星光的朦胧中小心地探上去，触碰到他，慢慢环住他的腰，手心，腕，肘，臂，整个人要溶解似地拥住他。但脸上仍是波澜不惊，不喜，不惊，不期待，一副淡漠的神情，只是观察他。手又搭上他垂下的手。

  

    “不担心我传染你？”

  

    手套下的指尖卷起又松开：“我在顾虑，但不是因为这个。”

  

    卢卡斯不说话，只是看着他。贝瓦尔德也在犹豫。最终举起他的手，虔诚地俯下身，吻他的手腕，腕上生长的花纹。只是一下，轻飘得几乎无感觉，几秒钟就离开。

  

    “这样足够相信我吗？”

  

    “再来。”

  

    于是吻他的指骨。吻他的肩。吻他的颈。吻他的侧脸。每触碰一下，就问一次，够了吗？他仍不满足，就继续。直到他说，看星星吧。贝瓦尔德知道阴天没有星星，于是他看向烟紫色的星河。

  

    星河向他眼里落下去。医生凑近他的呼吸，吻他的唇，温柔的绵长的触碰。他的手拥住卢卡斯，指尖滑上他的后背，隔着雪白的干净的长袍，去摸深黑的绝美的花纹，每一点生长都是独一无二的珍贵，他恨他不是画家。宇宙静默在他们的脚下，星光尘埃落定，没有人知道多少恒星里有多少生命。

  

    3.

  

    在末日里，偶尔需要转移落脚点。两人肩上各一个包，一边物资，一边药物。卢卡斯伸手去碰藏好的船票，它还在那儿，寄托一点，对未来的期望。

  

    学者行李也很少，一本厚日记，一支钢笔，一小瓶墨水，身上染了一点甜香，仿佛中世纪油画里走出的诗人。原本他是习惯把日记抓在手里走的，这几天开始日记放进了包里，他宽大的手垂着，握着虚空的样子。

  

    贝瓦尔德果真比他还少出门，让他带路也不知道该走哪去。卢卡斯和他一起走人行道，亮眼的流动的砖，灰沉的阴晴的天，空荡荡的城市像是剖去内脏的生物，有浸在福尔马林里的虚假。

  

    去图书馆，他喜欢那里。贝瓦尔德可以坐在桌边写上一整天，医生在书架前穿行，替他寻找历史文献，为自己去看医学、心理学、神学，没有任何一本书能告诉他如何自救，身上的瘟疫与心里的疾病几乎溃烂。

  

    他以前找过他朋友，心理医生，依旧无法改变。活到这么大的年纪，他看人，男或女，从未有过任何心动的感觉。人们从他眼前经过，比水族馆里洄游的热带鱼更乏味，不同的人在他眼中都是一样的生物学标本，由碳基构成的有机物。

  

    所以心动确实是一种非常珍贵的感觉。至少是对他来说。

  

    去海湾，细沙没过他们的脚踝，每一步都沙沙地痒。他和他并肩走，连心底都温柔地痒，有猫咪在那里窝缩打盹。

  

    去新的医院，收集药物，更换刀具。残余的消毒水的气味莫名令人心安，这是贝瓦尔德说的。卢卡斯刚患病就有每天洒消毒水的习惯，他下意识低头去闻自己袖上的味道。贝瓦尔德看着他低头的样子，仿佛铃兰中最白的一朵，但背上渗出的血染黑了他的外衣，开到荼靡。

  

    忘记要去哪里，也忘记是什么时候睡下去的，只知道闭眼前天亮着，睁眼就快天黑，整个宇宙的时间轴在他眨眼的间隙暂时缩水了。贝瓦尔德让他睡在自己的左肩膀上，右手握着钢笔，仍在写着。卢卡斯忽然间宁愿成为那支钢笔，自己又觉得好笑，但下一秒，潮水般的恐惧感几乎让他溺之。

  

    他感觉花纹生长到胸腹了。疫病恶化的现象之一是越来越频繁的嗜睡。经验让他能猜测出他后背的状况，但是他真的不愿去想剥离出的骨和血。没什么知觉，剩一点灼烧感，还来得及让他化作生命闪光的灰烬。

  

    卢卡斯笑了起来，歇斯底里的那种畅快。他全身上下都悲伤到流泪，只有他的眼睛是干涸的。他说：“我们走吧，走得越远越好，我要看更多的东西，我要看更多风景掠过你身后。”

  

 

  

    天彻底暗下来后，他们恰好走过一幢大楼，卢卡斯拽了贝瓦尔德的风衣：“今晚再这里吧。”

  

    学者不擅长拒绝，他对于这类琐碎的生活小事也没多少想法。医生暖流一样地引着他走，他就有理由随波逐流。直到上了扶梯他才问这是哪里。

  

    卢卡斯在笑。他捏捏拍拍贝瓦尔德的肩膀：“我快要怀疑你是不是外星来的了。科学家，你来过商场吗？”

  

    到目的地的时候，那层楼暗着。卢卡斯把灯打开。眼睛渐渐适应光亮的过程就像是湖面上的水雾渐渐消散。不同颜色的地毯划分不同风格的家居，床，桌子，小沙发。贝瓦尔德想到某个词，但没说出来，比海底潜游的孤鲸更沉默，他觉得那个概念真的离他太远了。学者走到落地窗旁边去看假的星星，医生在他身后整理他们共同的行李，不急不缓像是整理羽毛的一只白鹤。

  

    他没陪着收拾，但耳朵在听着所有细碎的声音，眼睛似乎能看见卢卡斯所有的动作。他走来的时候，脚上的袜子落地几乎没有声响，于是学者知道他来了。玻璃上倒映出他浅银色的身影。医生陪着他看虚假的宇宙，靠近他那一侧的手微微为他拉起。掌心向着他。贝瓦尔德看着，伸出戴着手套的手，在卢卡斯握住之前，先牵住了他的手。

  

    他们看着玻璃上倒映出的小空间，浅棕的地毯，米色的针织桌布，细白的瓷制小花瓶。卢卡斯说，我们到家了，末日的家。

  

    4.

  

    他明明握起了笔，手抓不住了，笔杆又掉了下来。贝瓦尔德心想还好卢卡斯没看见，又试着握了握笔头，攥不住，戴着黑手套的手仿佛一段枯藤。天气已经很冷了。

  

    医生还是愿意让他上药，只是现在已经不需要持刀了。学者不敢告诉他背后是什么样子，半裸露的黑骨，凝固的腥味的墨，他一个人心疼就够了。药瓶打开，直接倒下去，升起一股即将死去的沉重的药味。

  

    医生随意的口吻：“药用得越来越多了。”

  

    贝瓦尔德很轻地应了一声，恍惚却听见脑海中有什么在嘶吼。

  

    卢卡斯曾思考过这种瘟疫是如何传播的。他想到细小的植物种子，被风吹得漂泊不定，落到骨上，生根发芽抽枝。他们行走在末日之中，同样的漂泊不定，只能互相缠绕着生长。人类最原始的情感生根发芽抽枝。

  

    然后开花开到枯萎。

  

    贝瓦尔德，明明还和他走在夜晚的街上，却感觉有潮水疯狂涌进他的耳朵，周围所有的声音都模糊成了泡泡，后脑勺被空气钝击了，眼前紫粉的闪光像烟花一样炸开。好困。他想，我要下沉了。

  

    蓝风衣往下坠落，仿佛当时那件白衣。

  

    卢卡斯撑住他，不大容易，但他们最终挪到了靠路边的墙角。他去试额头的温度，微烫，把包里备着的外衣盖在学者身上。医生找了消毒的酒精先给他降温，同时发现自己包里抑制的药用完了。他记得贝瓦尔德包里有备用的，他去翻找。

  

    有点乱，也许是刚才的摔落导致的。抽出那瓶药时带出那本日记。真实贝瓦尔德从来没避着他，告诉他记录的事情时。甚至明确提出，如果他想看的话随时都可以来翻。但是他不想，尊重一本日记，也是尊重包的物主，了解包的物主就没必要去了解这本日记。低头时他注意到脚边暗暗地躺着张纸，不知道是飘来的废纸还是和日记一起带出来的。捡起来。上面深沉的熟悉的证件照，瑞典语工整的印刷的姓名，确实是他的。目光往下滑，陷入停滞的深渊。

  

    一个植物科研所的名字，所有人都知道，并不只是因为它育种，而是在末日一年后，医学终于查明了这种瘟疫的来源，它是一种微小的植物，种子漂泊不定，纹路是它的根，也是叶，也是花。它是这间科研所某次育种的成果，研究所的工作人员在瘟疫爆发的前半年，几乎都死于骨上的深黑花朵。

  

    卢卡斯想起末日前的那个玫瑰姑娘。她说：“我真幸运，我喜欢玫瑰，又和玫瑰一起工作，现在又长出了玫瑰。”

  

    医生在口罩后笑笑，烟紫色里淡淡的流光：“我该叫你花匠艺术家吗？”

  

    “不是，我在植物科研所工作，现在我在为玫瑰育种。”

  

    

    卢卡斯坐在沉睡的贝瓦尔德身边，他睡不着，耳鸣像路灯的光一样持续干扰着他。他们现在就坐在宇宙的箱底，恒星破碎的遗体像鲸的排泄物一样突兀分散，暖橙的惨白的光把什么不堪的事实都照出来了。

  

    他睡不着。他摸到贝瓦尔德的手，干枯的纤细的触感。他第一次看见黑手套下面的不堪，学者的手几乎只剩下深黑色的骨，花纹在啮咬他的生命，蓝风衣下露出的一小截皮肤仿佛教堂壁画的一角。他不敢再看了。日记搁在他膝上，合着，他不愿意去看。但是他意识到所谓“尊重”理论全都是自己逃避的理由，他只愿意接受现在这样的贝瓦尔德，他宁愿学者彻头彻尾都是善良的人，他担心自己一旦发现学者和他的期望有所冲突，还会昧着良心继续去爱他。良心不应该谴责他。

  

    然后卢卡斯狠狠地扇了自己一巴掌。他说：“卢卡斯你这个虚伪的完美主义者，他就是他，无论怎么样都没有关系。你是病人，他才是你的医生。你爱他，只有这样说出来，才不会背叛自己。”他自我谴责，越说越心碎，灼烧感，将他淹没。

  

    贝瓦尔德只是记录，真的只是记录。他完整地记叙了科研所渐渐死去的过程，冷酷而精准的笔触。然后是末日的城市，历史，过去，现在，没有未来，谁都没有未来。他只是记录一切，曾经他为科研所记录，之后他为自己记录，结出细腻的白茧来逃避现实。

  

    卢卡斯理解了从心里疯长出来的那些花纹。他记起贝瓦尔德给他上药的时候，指尖是如何颤抖地触碰。他永远不褪下过于严实的长风衣，黑珍珠的手套，冷漠的无体温的衣料。他说他有所顾虑，原因被他吞了下去，想说却未说的是他的手，他的病，他的同事创造了瘟疫而又因此死去。他在医院里说，他想帮他，情感在反复发誓，我在乎的。又想起在车站里，谁穿过茫茫人海向他走来，蓝风衣， 镜框后的湖青色，淡漠地说：“我不在乎。”他找不到意义，生命如过眼云烟，你我他就如云烟中的烟沙烟尘。所以在乎的那一个就是云烟里的星云慢雾。贝瓦尔德转身离去的那一刻，海水铺天盖地地漫过来，每一滴水都是湖青色。

  

    他看完了，看了不止一遍。各种复杂的情感，自责、愧疚、震惊、理解与爱，交织成宇宙中的黑洞，而他以光速坠落其中，渐渐被引力撕扯成碎片。他重新为贝瓦尔德戴上手套，有神父在旁见证似的虔诚。然后卢卡斯握住他的手，看向空无一人的街道，天空是病院里的泛白，新的太阳即将升起。

  

    5.

  

    人都走了，天变冷了。

  

    卢卡斯吸了一口气，又深深呼出，白雾成团散开。他说：“有新的一次飞船要来了。”

  

    又补充：“可能是最后一班。不能再错过了。”

  

    贝瓦尔德仍在写着，他应了一声。火堆在他们之间暖着，刺眼的绚丽之光。他们要穿过这片林地到达新的一座城去。还好有枯草，死得干干净净，脱水都足够彻底，用卢卡斯的火柴作引，一点就着。现在那盒火柴放在他们中间。

  

    “电视能收到外星暂住地的信号，我之前去收集食物的时候看见路边偶尔会放。”医生低着头，指甲用力地在蹭他腕上的花纹，“政府已经重建了，生活水平不如我们以前那么高，但总比这样下去好。医疗技术也很好，真的，比我好上几百倍，瘟疫不是重到要致死的话也可以救活的。”

  

    学者又嗯了一声，他借着火光继续书写。

  

    “贝尔，”他在这时笑了，仿佛是在开别人的玩笑，“我的花纹已经覆盖到左胸口了。”

  

    笔停下来了。

  

    贝瓦尔德抬眼看着他，思维像火花一样翻腾。燃烧的黄昏的大海，他宁愿骨头里的灼烧感就是这样的景象。

  

    “你终于认真听我讲话了。”卢卡斯的声音烟一样轻柔，“对不起。我有很重要的事要告诉你，原谅我。但是我已经没有机会了，我想把它给你。”

  

    他的指尖抽出那张船票，承载了几千条生命的植物纤维。贝瓦尔德的目光和他满是花纹的手移动，船票塞进了他的手中。学者淡淡地看了一眼医生：“给我的？”

  

    “明天早晨。”

  

    贝瓦尔德叹了口气，又淡淡地笑了，再看向卢卡斯时，眼神淡淡地带着温柔：“医生，我说过，我不在乎。”

  

    他就这么拿着船票，把它放到了火上，高温燃起了那一张纸，焦黑的边缘微微卷起，像是有花纹在上面生长。卢卡斯的身子轻轻一震，拉起的手又放下了。他看着大火照映着贝瓦尔德的脸庞，光芒在他的蓝风衣上流动，仿佛岁月从他身上流过，留下成熟的淡漠的灵魂。

  

    船票逐渐燃成灰烬，火光舔上他的黑手套，他仿佛是用手托住希望的火种。黑色的布料松动，脱落，跌进大火之中。贝瓦尔德的手几乎只留下骨头，火在烧着残余的血肉，他平静而淡漠地赏玩着枯手中的火焰。

  

    “我是个自私的人，医生。不在乎的东西都想抛弃，在乎的东西都想占有。我本应为别人道歉，但我不想，我本应告诉你这个，但我瞒下来了。烧掉它，让我们都更暖和一点吧。”

  

    火熄灭时只剩下漆黑的手骨，不知道是瘟疫的结果还是燃烧的余灰。卢卡斯说：“暖和多了。”

  

    “……你生气我这么做？”

  

    “不，我只是在想，科学家会在乎什么？玫瑰吗？”

  

    贝瓦尔德笑笑，他偏过头，望着医生：“我在乎——”

  

    后面一个字用眼睛说出来：“你。”

  

  

  

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  【备选BE】

  

    6.

  

    在某一个末日的早晨，贝瓦尔德醒来。他注意到床边的椅背上披着一件留着黑血迹的白衣，床的另一半是空的，被单是整理好的。房间里仍然弥漫着腐烂的甜香与浓重的药味，和平时没有差别。他望向窗外，看见一道浅银的身影从天蓝之中划过，仿佛天使掉下的一根羽毛。然后是沉闷的落地声，一声，轻飘的沉痛感。

  

    学者只觉得有些麻木。他断定自己仍未醒来，在模糊的意识中，勉强用指骨整理好了头发，然后独自一个人下了楼，去附近的便利店找点食物。世界真美，一个人都没有，一辆汽车都没有，他走在满城腐烂的甜香之中，好像是漫步在中世纪的贵族花园之中。美丽的花，生命开到荼靡。

  

    路过某面展览窗前，他借着玻璃的反光看见自己的脸。曾经他随队去采集植物标本，当地部族脸上绘着图腾，他在自己这个读书人的脸上发现了曾经赞叹过的人类的艺术，原始的对美的崇敬。

  

    然后才注意到展窗里的屏幕，一条新闻，说的是外星暂住地的事情。一个瘟疫携带者混上了飞船，花纹在新的地方继续疯长，无法控制住，诺亚方舟成了生命的焚烧炉。他隐约记得飞船已经离开很久了，不知道是五年前还是两周前，他不在乎。

  

    拿了补给，他往回走， 经过那滩黑血时，闪亮的十字发卡并未引起他的注意。两周前。两周前？他不记得飞船轰然腾空的样子，只记得卢卡斯在疼痛中大喊他的名字。

  

    医生像所有他曾救活过的病人那样痛苦，病情恶化。他说，他喘不上气了，很冷，头晕，耳鸣，膝盖很痒。贝瓦尔德不让他看自己的身子，他不知道双腿都已经离开他了。缓和下来时他甚至没力气哭，无焦距的眼神像弥漫着大雾的冰封的湖面。

  

    他说他想拥有选择死亡的机会。

  

    贝瓦尔德又睡了一觉，卢卡斯身上的甜香和消毒水味还留着让他安心。醒来后是傍晚，落日和晚霞都抹在窗户里，烟紫色像是千万片紫藤萝花的花瓣，层层叠叠。他忽然想起了卢卡斯的眼睛，宇宙中烟紫色的星云，过眼云烟中的星辰漫雾。窗户向他打开着，像是一扇门向他打开着，他想抓住天使的羽毛，于是他走出了门外。

  

    他看见远处有一朵极美的深黑的色的花朵，浅银色的花蕊，花纹层层叠叠。好美啊，他恨他不是画家，能把花画到荼靡。

  

    [End]